Tu sentais ton iris dans ta poche et ça te démangeait très très fortement. Arg, ça allait te mener à ta perte, ce genre de conneries ; et alors tu servais nettoyais recouvrais les petites tables un peu bancales, et alors tu subissais ces commentaires ces choses dont tu ne voulais pas entendre parler -ces voix trop grasses pour tes oreilles, ces rires qui te martelaient la tête. Tu devrais être heureuse, de voir un peu de joie, mais sérieusement, parfois s'en était un peu trop. T'avais pas envie d'être là, à récurer des assiettes à moitié cassées, t'avais pas envie de passer le reste de ta vie à être socialement inapte pendant toutes tes soirées, à supporter quelque drague qui ne t'intéressait pas, t'avais pas envie de rester campée à ton nom de groupe, mais on dit bien tomber de Charybde en Scylla parce qu'il n'y a pas plus bas.
T'as un peu mal au bras quand tu fini de nettoyer les plats -parfois tu maudis ton patron radin qui ne veut pas acheter de lave-vaisselle-, mais c'est chose faîte et il n'y a plus personne dans la salle. En fait, il n'y a plus personne nulle part -même ton patron s'est barré avant toi. Soupir. Tu fermes le gaz -tout le monde oublie toujours de fermer le gaz-, tu montes les dernières chaises -la serpillière sera pour demain-, tu éteins les lumières pour enfin fermer la porte pour aujourd'hui. Enfin.
Tu regardes ton iris ; pas de message. Tu souris, en te demandant à quoi tu pouvais bien t'attendre -Jazz, bien évidemment que Jazz n'avait pas répondu. Tu t'avances un peu dans la rue ; t'as les cheveux en un chignon qui se casse la gueule (t'es trop de cheveux April, trop) et une robe à fleurs avec un noeud dans le dos -tu l'as fait toi-même, c'était trop cher sinon. Ah. Il fait chaud, encore, et à côté des lampadaires on peut voir les étoiles les plus brillantes -t'y connais rien en astronomie. Tu t'avances jusqu'au point de rendez-vous habituel, en regardant vite l'heure. 23h31. Oups. « YO ! » Tu lui passes les bras autour du cou en le serrant un peu contre toi, pour lui dire bonjour.  « Désolée, je suis en retaaaaard. Beaucoup, en plus. » Tu soupires en te dégageant.  « Mais bon, c'est pas non plus nouveau, et tu sais le pire ?? IL S'EST BARRE AVANT MOI. ENCORE. Et quand je lui ai montré mon ongle il a RIGOLE. ALORS QUE REGARDE. REGARDE. » Tu lui montres ton pouce sous la lumière de la nuit -ce qui n'est pas très utile, en fait- et peut-être ne voit-il même pas la fissure qui traverse la kératine en une diagonale presque verticale. En plus, ça faisait mal, ces conneries.  « Bon, je t'avoue que je suis un peu trop crevée pour un ciné. Ça te va si on se pose quelque part ? » Et en attendant sa réponse, tu ne peux pas retenir un baillement.

Et dans ces contacts si habituels il y a tes douceurs de vie, ces choses qui te permettent de dire que tout ça, c'est pas pour rien, à la fin. T'as jamais été trop défaitiste, April, mais on passe trop vite de formidable à fort minable dans cette région de malheur ; parfois t'as l'impression d'être une bactérie dans une boîte de pétri, celle qui a tué son scientifique, celle qui s'est condamnée elle-même mais qui était trop conne pour s'en rendre compte. Peut-être. Qui sait.
Il te dit qu'il n'a pas attendu ; tu le crois sans vraiment faire attention -il y a trop de joie dans tes veines pour te rendre compte qu'il est trop froid et que ce n'est pas que toi qui est trop chaude, gamine gamine gamine, trop pressée pour les détails. « Oh, alors ça v- ATTENDS CA VEUT DIRE QUE J'AURAIS PU ATTENDRE COMME UNE CREVARDE SI J'ETAIS SORTIE A L'HEURE. » Bon, April, le fait est que tu ne sortais jamais à l'heure, et qu'en plus ça t'importait peu d'attendre. Si c'était pour Jazz, c'était supportable de ne rien faire de tes dix doigts et d'imaginer des constellations composées à moitié de lampadaires, à moitié de satellites qui se méprenaient à des étoiles. Mais dans quel monde de merde tu vivais, April.
Tu le laisses te couver comme à l'habitude -et ces détails sont comme les dentelles des plus beaux tissus-, en souriant. Il prévoit toujours tout, Jazz. « De. La. Viande. » C'était bien trop cher pour toi, de la bonne viande digne de ce nom -tu te contentais de plats préparés la plupart du temps, ou des restes du restaurant quand ton chef ne regardait pas trop ; désolant. « Qu'est-ce que je ferai sans toi ♪ » Il y a toutes tes dents qui se dévoilent rien que pour ses beaux yeux ; et tu commences à marcher tranquillement en libérant ta cascade de cheveux -qu'est-ce que ça fait du bien. « Et ta journée, alors ? » Tu te doutais que ça serait un peu comme d'habitude, mais tu ne pouvais pas t'en empêcher -Jazz Jazz Jazz, tu voulais qu'il te raconte tout ce qui passe dans sa tête tout son univers ses galaxies et ses propres constellations, mais Jazz Jazz il a des trous noirs à la place des lumières, et personne ne sait jamais qu'ils ne sont qu'ectoplasmes et non soldats.

Il rit. Bien sûr qu'il rit ; et dans ces éclats de vide que sont les sons, il y a des murmures qui racontent au vent que le bonheur existe et qu'il est aussi simple que d'être deux. T'es fière aussi de le faire rire, Jazz ; non pas qu'il ne s'esclaffe pas souvent non, mais quand tu peux dire que c'est de toi que ça vient, ça te fait du bien. Est-ce que c'est étrange, April ? Est-ce que c'est normal, April ?
Il y a tes mains dans ta crinière d'écume, elles secouent les rivières qui coulent de ta tête jusqu'à la moitié de ton petit corps ; enfin enfin, tu es un peu plus libre, April. C'est tellement étrange d'être soi en se retenant ; il y a dans tes manières d'être quelques paradoxes, parfois, et quand tu travailles tu n'as d'autres choix que de ravaler tes remarques acerbes acides alertes. Histoire de garder ton appartement, en fait -et parfois tu te dis que tu pourrais aller autre part, tenter ta chance dans un autre coin du quartier neutre ; mais si tu es pleine d'espoir, tu sais que ce n'est pas permis pour les gens tels que toi. Pathétiques, inutiles.
Il te raconte des futilités ; tu aimes bien les futilités tu crois. Ca rend plus léger. « Elle était jolie ? » Et tu notes son compliment dans un coin de son cerveau ; t'as pas vraiment d'ego mais Jazz Jazz Jazz il a des mots d'or et d'argent, alors tu les notes les avales les gardes tout au fond de toi. « Et ton dos, ça va ? On sait jamais, pas que tu deviennes un papi prématurément. » Vous aviez le même âge mais tu préférais ignorer ça -on a l'âge qu'on se donne. Toi, tu devais être restée coincée à tes quinze ans. « Moiiiiiii. C'était un peu comme d'habitude. » Tu tiens sa main du bout des doigts, mais il n'y a pas besoin de serrer fort. Il n'y a jamais de sévices, avec Jazz. « Pendant ma pause, entre les deux services, je suis allée sur la grande place. Il y avait quelqu'un qui faisait voler des ballons. » Des bulles d'air colorées oh des arc-en-ciels en décalé. « C'était beau. »
Vous êtes devant ton immeuble ; il a l'air sale et vieux -sûrement parce qu'il l'est. Sans attendre, tu ouvres la porte pour t'engouffrer directement dans les escaliers. Cinquième étage sans ascenseur, joie. Tu filais sans l'attendre, histoire de pouvoir ranger un peu si quoi que ce soit traînait sur le sol -ce qui serait vraisemblablement le cas-, et tu arrives devant ton numéro : 507. Il y a directement sur la gauche une salle de bain où l'on tient à peine debout, et dans la pièce principale, chambre, cuisine et salon sont mélangés. Des cadavres de tenues traînent sur le sol, comme prévu, mais finalement, t'es pas assez motivée pour les plier bien comme il faut -tant pis- et tu t'affales sur ton lit, en lâchant un petit râle de contentement. C'était pas grand chose, mais c'était chez toi.

Tu sais que c'était pas non plus super malin de t'écraser sur ton lit mi-matelas mi-planche de bois alors que t'étais toute dégueulasse, mais bon. C'était pas non plus si tu pouvais atteindre la propreté, dans cet appartement crasseux -en fait, t'avais abandonné depuis un bon moment. Et puis, t'étais pas non plus trop attachée à ce genre de choses ; tu passais la plupart de ton temps dehors. C'était trop morne ici, trop sombre pour tes pensées noyées -et peut-être que ç'aurait pu faire quelques clair-obscurs, et peut-être que ce n'était qu'art que de survivre dans ce genre d'endroit. Peut-être.
Tu grognes de satisfaction quand il joue avec tes cheveux -il a ces doigts fins, Jazz ; parfois tu te dis que son nom n'est pas fruit du hasard et qu'il aurait du faire pianiste. C'aurait été si beau, et oh, peut-être que les oxymores des touches monochromatiques auraient pu l'aider, un peu plus que toi -toi, au contraire de cette vision, à l'extrémité inverse, toi, April. Parfois tu te demandes ce que tu lui apportes vraiment.
« Bon. A la bouffe. » Tu enlèves tes chaussures du bout de tes pieds -normalement tu fais attention, ça coûte cher ces trucs-là, mais pas aujourd'hui- pour te précipiter sur le sachet. Ca sent bon, comme d'habitude. C'est chaud, même, et rien qu'à l'idée de manger autre chose qu'une bouillie inconsistante et sûrement absolument pas nutritive, ton ventre lâche une dernière supplication -qui dure bien cinq secondes. Bon. « Mais pas moyen que je dorme, après. J'suis pas fatiguée. » Et pourtant tu viens de bailler, April, mais il y a ces pensées et elles sont plus fortes que n'importe quoi. Pas quand t'es là. Et pourtant t'as dit l'inverse il y a moins de dix minutes ; ah, April. Si tu n'existait pas, il faudrait t'inventer. « Et j'suis pas une princesse, oh ! » Non, t'es pas une princesse, April ; et l'ironie de la situation pourrait presque faire rire si elle ne faisait pas si mal. Tu souries, parce qu'il sait bien que t'es sa princesse quand il veut.
Tu décortiques méticuleusement le torchon pour découvrir le plat et amen ça sent tellement bon que tu pars chercher ta fourchette en une demie seconde ; elle est déjà plantée entre quelques grains de riz et rejoint ta bouche presque trop vite -et le goût explose dans ton petit palais abandonné, solidaire de tes nuits de diète, c'en serait presque paradisiaque. « Putain Jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaazz. » T'as la bouche qu'à moitié vide mais tu ne peux pas t'en empêcher ; t'es tellement reconnaissante tu ne savais même pas que c'était possible. Tu vas le rejoindre sur le lit pour appuyer une épaule contre lui, en continuant de manger manger manger -t'essaie d'apprécier, de pas trop te presser, mais c'est tellement d u r. « Mmh, t'en veux ? » Tu lui tends une fourchette pleine de riz, une olive en extra. T'as pas encore goûté la viande, mais tu sais déjà qu'elle sera tellement fondante que t'aura l'impression de t'enfoncer dans le sol.

Tu remarques soudainement tes chaussures rangées quand tu lui tends ta fourchette ; ça te fait sourire. Elles ne se sont certainement pas téléportées, et pour peu qu'il ait fait un commentaire sur son action, tu sais que tu aurais rouspéter en disant que t'étais une grande fille -quelle blague. Et alors tu faisais comme si tu n'avais rien vu ; et alors tu avais l'impression parfois de voir une auréole au-dessus du crâne de Jazz, parfois tu pensais qu'on te l'avait envoyé pour-non, tu ne sais pas vraiment pourquoi. Pour ne plus être vraiment toute seule, pour pouvoir parler te plaindre rigoler sans vraiment avoir peur d'être jugée, pour oublier encore tes soucis ou pour peut-être te les rappeler, pour qu'on te dise de quand même faire attention, April, parce qu'il y a des gens qui en valent la peine. Pour ne pas abandonner.
Et tu restes silence face à ses propres critiques ; parfois tu te demandes aussi si Jazz s'aimera un jour. D'autre fois, tu voudrais savoir comment tu le sais -mais tu le sens juste, tu crois, c'est comme ça. « N'importe quoi, toi. C'est parfait. » Tu lui donne un coup de coude avant de lui reprendre ta précieuse fourchette et d'engouffrer un morceau de bœuf. Il y avait justement ce petit goût salé dans la sauce ; tu ne sais vraiment pas où il voyait des défauts. C'est ça, aussi, vos échanges ; des débats sans arguments, des phrases innocentes et des discours naturels, parce que si lui voyait trop sombre, toi tu voyais trop clair, April.
Tu commences à toucher le fond du bol et t'es un peu dégoûtée, en fait. T'aurais bien voulu que ça dure plus longtemps, mais tu ne pouvais que t'en prendre à toi-même, un peu comme d'habitude. « D'ailleurs. » T'avales ta bouchée, parce que bon. Il faut que tu parles un peu doucement pour que ça passe. « Si tu m'bordes, j'ai droit à ce que tu me racontes un truc ? » Tu lui souris comme tu sais sourire à Jazz ; avec un peu de blanc de tes dents et les yeux fermés -bonheur. « Bon, j'sais pas encore de quoi, mais tu m'fait confiance pour trouver, non ? » Tu te concentres à nouveau sur ton riz, en le remuant un peu du bout de ton ustensile. Apprécies, April. « Enfiiiiin, on y est pas encore. Il faut que je prenne ma douche, d'abord, que je me sèche les cheveux. » Et puis d'un coup, tu souris à nouveau pour te rependre. « Enfin, que tu me sèches les cheveux, pardon ~ » Oui, parfois tu ne lui laissais même plus le choix -enfin disons encore moins que d'habitude.

Tu trouveras toujours. Oui April, tu trouvera toujours, et dans tes veines se joignent le sang et l'eau -c'est impossible impossible, mais tes imaginations sont arc-en-ciel elles s'envolent décollent plongent se noient et rient rient rient. Peut-être sont-elles folles ; peut-être qu'elles n'ont pas de genres oh peut-être qu'elles sont poussières au loin quand le sable du désert s'envole face aux khamsins, peut-être qu'elles ne sont que tes fantômes tes barrières tes manières de tout mettre de côté. Peut-être. Elles te permettent d'imaginer de t'intéresser de t'interroger aussi ; et parfois tu crois que tu ne les remercies pas assez -d'autres fois, tu te demandes pourquoi tu les dissocies de toi. Tu ne sais pas, April, peut-être que tu es encore dans ta chrysalide, peut-être que les fils t'accrochent les pattes t'empêchent de vomir tes mots -et alors tu les refuses. Protection.
Il t'appelle de nouveau princesse, et tu souris. Tu aimes bien les surnoms, tu crois. Les noms, c'est trop violents. Ça te rappelle que tu existes avec une rare haine, ça te donne un électrochoc te fait comprendre que ce n'est pas un cauchemar ; ça te rappelait, avant, que t'avais pas vraiment choisi de venir ici. On ne choisit pas de naître, c'est peut-être ça la plus grande ironie, parce qu'après, on ne veut plus la laisser partir, cette vie qu'on nous a donné. Toi, tu ne sais pas vraiment, April, parfois tu aimerais rendre ton tribut, quand tu te souviens de ton ancien prénom ; ça te semble si lointain -et puis il y a eu April. April.
« Comme tu veux, eheh. J'crois que t'as raté ta vocation. T'aurais du faire coiffeur. » Tu étais sérieuse et c'était peut-être ça le plus drôle ; ça te permettait de chasser toutes les mauvaises idées au fond de ton cerveau. Tu ne t'en es même pas rendue compte, mais il n'y a plus rien au fond de ton bol -tu t'es de nouveau perdue dans tes pensées. Ça devient de plus en plus courant ; parfois ça t'inquiètes, parce que tu sais ce que ça veut dire.
« Bon. » Tu te relèves, va chercher quelque chose dans le seul meuble que tu t'es acheté : une espèce de commode. « Je vais prendre ma douche. Tu peux être un amour et faire la vaisselle ? » Encore un peu et il y aurait une auréole au-dessus de ta tête ; t'es un peu étrange, April, à vouloir lui rendre son bol propre sans que ce ne soit toi qui le lave. « Enfin, quoi que. Ça ferait de l'eau en plus. Aaaaaah. Dans tous les cas, t'as pas intérêt à t'endormir, eh. » Tu lui embrasses la joue avant de filer dans ta minuscule salle de bain -au moins tu en avais une, est-ce que tu pouvais te plaindre ? Une rien qu'à toi. Bon, maintenant, il s'agissait d'utiliser le moins d'eau possible. Ton record c'était trois minutes dix-sept, cheveux compris -t'avais chronométré, ouais. Comme si tu n'avais que ça à faire.

Tu sens l'eau sérieusement se rafraîchir quand il l'utilise de l'autre côté du mur ; la pression devient assez faible, aussi. Tu soupires en arrêtant l'écoulement -ça ne servait à rien, de toutes manières-, en profitant pour utiliser une goutte de shampoing/gel douche/hybride étrange qui fait tout en un sur tes cheveux pas encore tout à fait mouillés. Bah. T'avais pas besoin de mieux.
Tu te rinces rapidement, et te voilà sortie -tu te sèches vite fait, enfile ton pyjama fatigué, et ressort en un rien de temps avec la serviette sur les épaules, tes cheveux trempés. Tu remarques directement que tes habits ne jonchent plus les pauvres mètres carrés de chambre que tu avais -tu souris. Parfois tu te demandais où Jazz avait appris à être un si bon homme de maison, parfois tu crois que tu ne voulais pas vraiment savoir. Il n'en parlait pas ; tu crois qu'il valait mieux ne pas lui poser la question -laisser venir les choses, comme disait ta mère. Et tu le vois, tellement à découvert, tellement inébranlable dans ses plus grandes faiblesses. Tu avais toujours eu l'impression que Jazz était fait de roc, pur et dur, platine aux enclaves d'or et d'argent ; mais tu ne savais pas que tout ce qu'il faisait, c'était être le meilleur pour toi -et paradoxalement, tu savais quelle chance tu avais. C'est si étrange, tous ces dialogues silencieux, tous ces fantômes de parole, tous ces accords qui suivent l'omertà. Comme deux criminels qui mentaient toute la journée, et qui pleuraient la nuit tombée.
Tu t'assois à ses côtés, silencieusement. Le sol est froid, cassé ; parfois on voit le ciment sous les carreaux défoncés. Tu prends son bras pour le mettre autour de toi, et tu te blottis. T'as le cœur muet, pas bâillonné ; et tu regardes à travers la fenêtre ouverte les étoiles -celles-ci ne sont pas cachées par les lumières artificielles, et parfois tu crées tes propres constellations. Tes propres lignes, tes propres histoires -factices.
« Dis, Jazz. » Il y a ton poids sur ses côtes, mais tu dois peser trente kilos, alors t'estimes qu'il a pas à se plaindre. De toutes manières, tu sais déjà qu'il ne se plaindra pas. « Il paraît qu'au début on était des étoiles. » Ça t'est venu d'un coup ; t'as jamais compris grand chose au ciel, et dans une autre vie t'aurais sûrement finie astrophysicienne ou astronaute. « T'imagines ? On a du voir tellement de choses. » Des créations, des destructions ; des trous noirs des comètes des astéroïdes -des satellites, et pas uniquement la Lune. « Tu crois qu'on y retourne, après ? » Il y avait des fois où tes pieds décollaient de terre ; t'avais toujours eu cette manie d'être réaliste en sachant rêver -mais peut-être que là, là, t'avais juste besoin de te dire que ce n'était pas simplement fini, après. Après. Tu ne pouvais pas juste avoir cette existence à emporter dans le néant.

Et la chaleur de l'étreinte se multiplie au fil des secondes ; t'as l'impression d'avoir trouvé ta place au creux de son bras -c'est pas nouveau, April, mais à chaque fois ça t'étonne, de retrouver tant de sérénité. Il t'a toujours été apaisant, Jazz, il a toujours réussi à s'infiltrer dans les fissures pour les empêcher d'exploser -pour les murer même, et tu crois qu'il n'en était même pas conscient ; deux inconscients un peu débiles qui se contentaient de rendre l'autre heureux. C'était peut-être une satisfaction personnelle, peut-être un bonheur désintéressé ; peut-être un peu des deux. T'es mélancolique, mi-pensante mi-moraliste -duo antinomique.
Tu lui donnes un coup de coude quand il raille ta remarque avec son commentaire si négatif -Jazz Jazz Jazz, pourtant April t'apprend à voir les choses différemment-, sûrement parce que tu ne peux pas non plus lui dire qu'il a tord. Et puis le silence ; il n'est pas glacial non, jamais, mais il y a dans l'attente un petit quelque chose qui fait accélérer ton cœur, un petit quelque chose qui pince tes ventricules. Et puis et puis après, ses mots hésitants mais forts forts forts ; plus forts plus imposants plus grandioses encore que les montagnes de l'ouest, plus beaux plus étincelants plus réconfortants que bien des murmures à moitié endormis -parce qu'ici, c'est le brut qui parle, le brut qui est conscient de lui-même. Ça te fait sourire, April, et tu crois que c'est mieux s'il ne te voit pas. De toutes manières, il doit bien savoir ce que ça te fait. « D'accord, alors. Je crois que j'aimerais faire partie de la Grande Ours. C'est elle, là ; on aura qu'à dire cette étoile-là. » Tu tends ton bras, alors qu'il ne peut sûrement rien voir. Bah. De toutes manières, il doit bien connaître la constellation. « Et toi, tu sera celle juste à côté, d'accord ? » Tu lui dis ça en renversant ta tête pour pouvoir voir un peu ses yeux -tableau à l'envers, art moderne. « Tu promets ? » Il y a tant d'innocence dans tes regards d'adulte terrifiée, tant de douceur dans tes mots de détresse dans cet esprit qui se débattait pour ne plus se noyer -ou peut-être pour couler pour de bon, tu n'étais jamais vraiment sûre, April. Mais tant que Jazz était au bout du chemin, tu ne faisais pas vraiment attention.
Tu relèves ta tête pour lui permettre de le laisser faire à sa guise, et tu souris un peu à sa demande -quelle question. « Pffff, mais bien sûr, stupid. » Tu lui tapes la joue de ta paume lancée à l'aveugle, en espérant ne pas lui faire trop mal, quand même. Ou de pas viser à côté, genre l'oeil. Ça serait moyen.

Il promet, et dans ton sourire déborde ton petit bonheur -celui d'être sûre de l'avoir à tes côtés pour toujours. C'est comme ça, avec Jazz ; il n'y a pas de questions pas d'interrogations pas de dérangement oh non, juste cette sensation étrange celle qui dit bienvenue à la maison et que tu serres fort contre ton coeur. Parfois tu te trouvais un peu trop mièvre, April, et puis la seconde d'après tu te disais que ce n'était jamais vraiment assez -tu te souviens qu'on ne profite jamais assez de ceux qu'on apprécie. « T'as intérêt. Je t'en voudrais pour toujours, si on se retrouve pas après. » Oh, mais il devait sûrement le savoir, Jazz ; il devait sûrement comprendre tes affections trop grandes tes amours d'une enfant oh tes amitiés inflexibles -t'avais du mal à y croire, parfois, et tu pensais que Jazz n'était que le fruit de tes pensées oh un ami imaginaire qu'on se créait pour être un peu moins seul.
Tu souris. Bien sûr qu'il n'était pas stupide, Jazz ; il savait tout autant que toi combien tu aimais le charrier. Comme un rituel, rien qu'entre vous deux. Tu le laisses s'approprier tes épaules ton cou ta peau tout entière, t'en profites pour te caler du mieux que tu pouvais contre lui -peine perdue, déjà il te faisait basculer avec lui contre ton matelas. Tu rejoins son rire du bout de ta gorge ; il y a tant d'étincelles dans ta voix aiguë dans ces jeux d'enfants. Tu serres fort sa main contre la sienne, le sourire allant jusqu'à la lune et oh, des yeux pareils à des océans d'azur plongés dans les siens -il n'y avait pas grand chose à voir d'autre ; et alors tu te rappelais d'un proverbe qu'on t'avait dit. Les yeux sont les fenêtres de l'âme, on t'avait soufflé, mais t'as beau regarder au fond de ses prunelles, tu ne vois qu'un dégradé de ciel -étrangement, tu t'es toujours associée à l'océan et lui au firmament. Tu perds ton sourire quand il te demande de choisir, parce que oh. T'y as pensé. Evidemment que tu y as pensé. Tu y songes à chaque fois, et tu te dis plus tard plus tard mais aujourd'hui, il y a quelque chose dans son étreinte dans tes regards fuyants ; alors tu murmures : « La tienne. » du bout des lèvres.
Il y a un silence dans ton cerveau un blizzard qui souffle qui te renverse et t'avales ; tu t'en veux immédiatement oh tu sais qu'il n'aime pas ça, Jazz, même quand c'est toi qui demande. « Enfin, je- non, pardon. Laisse tomber, d'accord ? Racontes-moi celle que tu veux. Qui te ferait plaisir à raconter. » Tu sers sa paume contre la tienne, un petit sourire désolé sur le visage ; tu ne veux tellement pas briser le moment que tu te demandes pourquoi tu as dit ça. Stupide stupide stupide petite April.

Ses sourires sont si étranges, à Jazz. Ils sont tristes, souvent, sans vraiment être dénués d'espoir ; ils ont une sorte d'admiration dans le blanc de l'émail oh dans ces canines pointues, c'est une antithèse à elles-seules. Si douces et si acérées ; elles quittent ton angle de vue quand il t'échappe du regard, comme s'il était effrayé -tu ne crois pas qu'il l'était, pourtant.
Il t'attire et tu te colles, un peu comme d'habitude : il y a presque la place parfaite pour ton petit corps contre le sien -à force, tu te dis que vous vous êtes habitués l'un à l'autre. Petit sourire, en attendant quelques mots, un soupire, quelque chose -qu'importe. Quelque chose ; et pourtant son bras tout autour de toi, c'était déjà bien assez, il y a dans sa manière de t'encercler une envie de te garder tout à lui tout en douceur -peut-être a-t-il juste peur que tu fugues que tu t'éclipses l'abandonnes mais oh. Il n'y a que toi que tu fuis, April.
Tu acquiesces à sa demande ; oh tu es prête à entendre n'importe quelle histoire, de toutes manières tu y trouvera toujours quelque chose de merveilleux. C'est un beau don du ciel que tu as eu, April, pour pouvoir toujours tout voir double ; le rose et le bleu, l'ombre et la silhouette oh entre chien et loup, tu préférais encore voir les derniers souffles du jour.
Tu l'écoutes, silencieusement. Sa voix ne s'arrête pas oh elle ne tremble même pas, et tu n'es pas si bête, April. Tu n'es pas si bête, et quand il parle de sœurs de grand-parents de banalité, il y a des rouages qui tournent dans ton petit cœur, des engrenages rouillés par les ans. Il s'arrête, recommence, s'arrête à nouveau. Tu as enregistré les moindres mots ; tu les repenses les retournes dans tous les sens et tu te dis que c'est mal mal mal, que tu devrais juste apprécier ces confessions sous mensonges oh ces faux-semblants qui permettent de rester fort fort fort. Qu'est-ce qu'il était fort, ce petit garçon. « Il a été bien courageux, je trouve. C'est pas banal. » Tu passes ta main le long de ses côtes pour approfondir votre étreinte, fébriles fébriles fébriles petits détails. « Il y en aurait beaucoup qui se seraient défilés. Certains préfèrent la compagnie des étoiles plutôt que celles des responsabilités. » Toi, par exemple. Tu ne sais pas ce que tu aurais fait s'il y avait eu quelqu'un d'autre, un naufragé de plus à sauver. T'arrives déjà pas à te sauver toi-même, qu'est-ce que tu aurais fait d'un fardeau en plus ? Oh. Tu l'aurais abandonné, sûrement. Triste réalité. « Elle est pleine d'humanité, cette histoire. On dirait presque qu'il peut décider de son sort, le petit homme. » Presque presque, parce qu'ici, ici, on ne choisit jamais vraiment.
Il y a ta tête contre sa poitrine oh t'entends son cœur qui bat bat bat tout doucement et tu te dis qu'au moins, vous avez la chance d'être toujours là -tous les deux. Tous les deux.

Il y a cette ambiance étrange ; elle a quelques chaleurs au creux de la gorge mais semble comme pleurer silencieusement -larmes salées oh qui ne gèlent pas mais qui sont si froides froides froides. Peut-être que ce n'est que le vent qui paraît glacé, peut-être que ce ne sont que tes idées qui réchauffent tes mots maladroits. Tu sais que t'es pas une poète, April, tu sais que t'es naïve, que parfois la gamine devrait aller faire un tour mais oh, April, tu n'sais pas vraiment comment faire autrement. C'est ta défense ta défense ta défense, ta manière de voir le monde et de refuser tes erreurs tes conneries tes travers. De te refuser, en quelques sortes. De pouvoir continuer ; parce que oh, si tu étais quelqu'un d'autre, tu es sûre que tu te détesterais. Tu haïrais cette manière de toujours tout repenser oh de ne pas se formater, tu ne pourrais supporter ces sourires naïfs, de ceux qu'on donne parce qu'on pense avoir bon coeur -sûrement parce que tu doutes, April. Sûrement parce que tu crois que tu n'es pas si bonne que cela.
Et tu balaies tout d'un clignement d'oeil ; il n'était pas question de toi. Tu crois que tu te noies un peu dans cette atmosphère étrange, tu crois que tu suffoques pour mieux respirer après oh que tu sautes pour pouvoir guérir après coup. Paradoxe. Et tu l'aimes Jazz, tu l'aimes tellement fort ; tu sais que ça n'importe pas vraiment, tout ce qui est arrivé. Il est là, là, juste là, si chaud si froid ; mais tant qu'il est présent ça ne t'importe que peu. Ca ne t'importe que trop peu. Et tu souris, aussi, encore ; au plafond peut-être, et sûrement à cette chose au fond de ton coeur qui te disait que Jazz Jazz Jazz. Jamais il ne t'abandonnera. « Je t'aime. »
Et tu ne bougera plus pour le reste de la nuit.